Üb in dir die lange Geduld des Anglers:
Dessen nicht, dem schneller Ruck die Hand jäh
Niederreißt, doch der, still, Stunde durch Stunde,
Ausharrt, vergebens.
Spät, wenn die Sonne verwallt in rot und lila
Flussgrund, drin sich Gründwolken spiegeln, fühlt er
Leicht wie Licht seine Hand, und in ihr liegt der
Fisch mit der Krone.
Felix Braun
